Le papival

Buster devait par dessus tout attraper ce papival.

Un drôle d’animal, mi-papillon, mi-cheval.

Le papival se mit à galoper. Buster saisi son filet.

Puis, il s’envola tout là-haut.
Buster lança son lasso…
et tomba de haut !

Pendant des heures, Buster resta alors à l’observer,
immobile.

Il aurait pu lui jeter du sel sur les ailes.
Ou une selle sur le dos.

Il préféra patienter, sans dire un mot.

Enfin, le papival s’enfuit.

Buster l’avait pris, sans un bruit.

Le sourire

Buster travaillait à chercher du travail.
Il tomba sur cette annonce :

"On recherche bon à rien pour endurer réclamations.Tenue correcte et rire exigé."

Bon à rien, cela lui convenait très bien.

Pour la tenue, son canetier produisait toujours son petit effet.

Mais pour le rire… Buster n’avait jamais été très bon au Rodéo.

Combat d’idées

A force de passer d’une bouche à une oreille,

Les milles idées reçues ne s’y entendaient plus.

Buster passait par là lorsqu’une de ces idées vint troubler ses pensées.

Mettant ainsi à mal son idée toute tracée, pourtant originale.

Car face à un cliché, il est dur de lutter.

L’idée infondée allait-elle résister

A sa logique critique habituée à briser
Toute opinion basique sottement relayée ?

Buster senti qu’il allait en baver.

L’idéprouvette

L’idéprouvette, c’est pas bête !
Ça fait chanter les gluons
Ça remue les molécules
Ça fait valser les globules.

L’idéprouvette, c’est pas bête !
Ça transforme le noir et blanc
En un rouge effervescent
Qui fait swinger les tympans.

L’idéprouvette, c’est pas bête !
Quand les idées font défaut
On y jette quelques mots
On agite de bas en haut
Et hop ! Un nouveau héros.

Le bonheur et quelques fourmis

La chaleur rendait l’atmosphère de la salle de conférence étouffante.
Depuis plus de cinq heures, les éminents membres de l’AFP (l’Assemblée des Fourmis Philosophes) dissertaient brillamment sur l’idée du bonheur collectif dans le tissu urbain.
A seize heures pile, sous l’œil médusé des experts, un fourmilier d’à peine deux mois vint se placer au centre de la salle.

La conférence s’arrêta net.

« L’auteur culte de toute une génération à l’Ouest du Pecos »
Voilà ce qu’on aurait pu dire de Jack Cassidy s’il avait évité de se prendre l’oeuf d’autruche en pleine poire juste avant que le train ne siffle trois fois.

La chambre à peine noire,
deux clichés volages bondirent sur la même planche.
Au contact du réactif, ils se révélèrent vif.

Hélas, l’exposition était trop forte !
Le photographe remis le cache
Condamnant sans appel le tirage malheureux.

Miguelito

Miguelito était un parfait idiot.

Jamais un mot censé, que des gestes déplacés.

Les yeux toujours mi-clos, Miguelito, c’était pas un héros.

Ce fût pourtant lui qui trouva la porte du château.

Buster sentit qu’il l’avait pris d’un peu trop haut.

Il descendit de son vélo.