Jusqu’où la ville
Jusque sur le parvis de la cathédrale où la lumière se libère enfin des ruelles étroites. Les voitures cherchent à se faire une place sur l’esplanade malgré l’interdit. Au pied de l’immense porche, des jeunes aux chiens sans laisse boivent à même la bouteille l’alcool acheté dans un hard discount. Ils rejouent la scène ancestrale des misérables attendant la générosité des fidèles attirés par la croix. Dieu saura peut-être entendre leurs prières malgré le vacarme des moteurs. Sous les gargouilles aux visages de la peur, le monde semble aussi vieux que la pierre des alentours.
Jusqu’aux terrasses de café où s’invite une mise en scène des beaux jours et l’on peut s’offrir du soleil entre les immeubles. Le ciel plus proche dans l’ouverture des rues à hauteur de toits. Le vert se déplie à la pointe des arbres et fait reculer l’hiver. Paysage et promeneurs sont parcourus par le même frisson chargé de désir et de promesse. L’air chaud donne de la surface à la peau. Joie d’une ville qui s’assoit dehors dans l’éphémère plaisir du vivre ensemble. La fumée des cigarettes
et des vapoteuses rejoint paisiblement l’atmosphère.
Jusqu’à la piscine dont les quatre pylônes se dressent dans l’espace aérien comme des ovnis, sans jamais rien éclairer. L’imposante griffe de béton soutient le bâtiment d’accueil à mi-chemin entre les deux bassins dont l’un reste ouvert même l’hiver. Les nageurs et nageuses avancent en ligne droite, seules les épaules et la tête dépassent, enveloppées de vapeur. Les longueurs se suivent sans surprise, il ne fait pas un temps à s’ébattre. Les gradins froids et tristes, sans corps à moitié nus pour attirer les voyeurs qui, chaque été, s’agrippent aux grilles, le regard avide. Qui se souvient encore du nom de l’architecte ?
Fabienne Swiatly
Jusqu’où la ville, Éd. Le Clos Jouve, 60 p., 19 €.
Écoutez ce poème (lecture Stéphane Bataillon) :
C’est une prose poétique forte et rythmée que Fabienne Swiatly a choisie, à travers son nouveau livre, pour décrire la ville de Lyon où elle habite depuis 1983. Elle a voulu capter les lieux, ceux qui les peuplent et tout ce qui fait le charme de cette cité. Y relever ces détails qui ne se remarquent plus, ces injustices qui persistent, cet art qui pousse à même la rue pour tenter de fissurer le béton du repli. « Je sais parfaitement qu’à peine le texte imprimé, la ville, organisme vivant, aura déjà changé de visage », souligne-t-elle. Alors l’écrire. Pour pouvoir, un jour prochain, et comme dans un miroir, s’y souvenir.
Stéphane Bataillon (@sbataillon)
Retrouvez ce poème dans La Croix l’Hebdo du 2 juillet 2021
Entrer dans l’univers de Jean-Louis Giovannoni, c’est se mettre à l’écoute de mots qui résonnent comme des pierres. Pierres d’un jardin de rêve, où l’épure minérale fait remonter à la surface nos émotions pour les traduire, leur donner consistance, imperfections comprises. Commencée en 1975 avec Garder le mort, l’un des grands livres autour du deuil et de ses gestes, l’œuvre de Giovannoni a poursuivi, en poésie, la veine du dépouillement. S’il recourt souvent aux images de la nature élémentaire, c’est moins par volonté d’enchantement que par un souci de renforcer le corps, la posture intérieure, tel un samouraï dont la seule présence suffirait à assurer la défense de ce qui est précieux. Ce recueil, rassemblant dix ans d’écriture poétique, en résonance avec des voix comme celles de Guillevic ou d’Edmond Jabès, est un livre important. Un livre de questions et de doutes réduits à l’essentiel pour continuer la route. «Naître, écrit-il, ce n’est pas pouvoir/se tenir en un lieu//mais toujours aller/dans ce qui s’éloigne. »
Récolter des mûres, les regarder, les laisser résonner dans les expressions de la langue, en relever les occurrences dans la poésie du monde entier. Se définir, même, par rapport à elles, du cueilleur de la préhistoire au cuisinier moderne de succulentes confitures. Dans ce petit livre, Pierre Tanguy, dont les mots de son sensible Petit carnet de paternité (La part commune, 2010) nous avaient durablement touchés, tourne autour de ce fruit sauvage pour dire en poésie son rapport au monde, entre émerveillement ininterrompu et regrets nostalgique d’un temps qui perdrait l’habitude de ces contacts simples avec le vivant. Pour se consoler, et nous donner envie de repartir à la cueillette, il cite, entre autres, le poète palestinien Mahmoud Darwich : « Tout ce que tes petites mains n’atteignent pas / t’appartient si tu maîtrises l’écriture. / Qui écrit une chose la possède. »
Dans ce nouveau recueil, le poète Jean-Pierre Boulic reprend les thèmes qui lui sont chers, et qui lui sont inspirés par son ancrage en terres bretonnes. Nous emmenant sur les plages nues ou « dans la brume d’une saison humide », il exprime ici, avec souffle, une poésie souvent contemplative des éléments qui l’entourent. Ses mots portent aussi un peu de nostalgie, écrite là en une « poésie (qui) pleure en son langage d’amour » dans ce « monde au cœur endurci d’ennui ». Dans L’Offrande des lieux, on croise aussi des figures émouvantes, comme cette femme qui a passé sa vie à s’émerveiller « des gens et des nuits » dans sa maison blanche de cette petite ville côtière.
Chronique poésie dans l’émission “Au pied de la lettre” de Christophe Henning consacrée cette semaine à “Maison Tanière”, le premier recueil de Pauline Delabroy-Allard (L’iconopop) en 47:17.
Les vers de Louise Glück nous entraînent dans un étrange quotidien à l’aide d’une parabole mettant en scène un jardin et celui (ou celle) le cultivant, poète, dieu ou un peu des deux. Grande poétesse américaine jusqu’ici très peu traduite en français, le prix Nobel de littérature qui lui a été décerné en 2020 a permis la sortie de deux recueils dans la collection « Du monde entier » (Gallimard) : Nuit de foi et de vertu et L’iris sauvage. Sa poésie transcende volontairement le genre, en brouillant souvent l’identité de celui ou celle qui parle, pour mieux toucher le cœur de l’expérience humaine, du deuil, de la vieillesse ou d’une joie savourée avec la conscience de son extrême fragilité.
Au fil des quatre saisons, de l’automne à l’été, Yves Namur s’adresse à l’autre, à une amitié, incarnée dans ce tutoiement, à la fois intime et absolue, qui pourrait tous nous rassembler autour de ce qui est essentiel pour vivre. Malgré les tumultes, les incertitudes, les accidents. Une simple parole. Quelque chose « pour assécher nos larmes invisibles » comme « pour rallumer les lampes pauvres ». Les 115 poèmes composant cette grande suite adoptent une forme fixe et légère : des sixains délicats, sobres, sans cris. Yves Namur, l’une des grandes voix poétiques de la poésie belge, secrétaire perpétuel de l’Académie royale de langue et de littérature française de Belgique et éditeur (Le Taillis Pré et l’élégant Journal des poètes) nous livre en ce début de printemps ces mots très précieux pour ressourcer nos jours.
Ce sont les derniers à paraître. Une trentaine de poèmes, rassemblés dans un mince livre, qui célèbrent une forme libre et classique de la poésie : le madrigal. Quelques mots lancés pour tenter de séduire l’aimée, qu’elle soit réelle, fictive ou incarnation d’une vie toujours en alerte. À 95 ans, Philippe Jaccottet nous a quittés le 24 février (lire La Croix du 25 février). C’était un « géant » de la poésie, même si le mot lui convient mal, lui si attaché à une forme de discrétion tranquille. Fait rare, il avait eu droit de son vivant à un volume dans La Pléiade. Reste son œuvre, ses traductions d’Homère ou de Rilke et ses vers rapportant les senteurs de la Drôme, où il vivait, ou de cette Italie qu’il adorait. S’en dégage une joie profonde, ayant traversé les ombres, concentrée vers la contemplation d’une nature en constant renouvellement. Lire Jaccottet, c’est boire à la source d’une parole amie, apte à éclairer notre quotidien de sa tendre lumière d’hiver.
C’est un roman en vers. C’est une histoire d’amour et de passion adolescente racontée sous forme d’un grand poème, fluide et contemporain.
Musicienne, poète mais aussi bibliste et sœur consacrée dans la communauté du Chemin-Neuf, Marina Poydenot poursuit dans son nouveau recueil l’élaboration d’une poésie au plus proche de la parole et des figures de la Bible, pour tenter une nouvelle formulation : « Tu entends les voix fraternelles/comme hissée au-dessus d’elles-mêmes/par la flamme du chant/espérant la clé silencieuse/de chaque mot, chaque lettre du psaume. » Ces poèmes déambulent des campagnes de l’enfance au métro parisien, du calme des églises à la chaleur de l’Ombrie. Les nombreuses références s’intègrent à l’expérience d’une vie pleinement engagée et participent à dire la joie des jours passés en musique, en prières, en étonnements. Il y a là quelque chose d’un renouveau d’une poésie chrétienne, dépouillée des lourdeurs grâce au regard amoureux porté sur chaque chose, chaque émotion.
Le nouvel ouvrage de J.M.G. Le Clézio, prix Nobel de littérature en 2008, est un essai sensible qui nous entraîne à la découverte des poètes chinois de l’époque Tang (618-907). Une période furieuse, secouée par le bruit des armes, les cris de l’amour et l’ivresse procurée par le vin sous le ciel de paysages magistraux. Autant de sujets d’inspiration pour des poèmes qui chantent aussi, en contrepoint, les tremblements plus subtils d’une nature devant laquelle l’homme se prosterne. À côté de Wang Wei ou Bai Juyi, Li Bai fut l’un de ces poètes aventuriers et contemplatifs. Il est en exil lorsqu’il répond avec ces vers à son ami Du Fu, également poète, qui s’inquiète d’être séparé de lui.
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