Ce froid là, cette odeur là, cette note là. Ces signes annonciateurs d’un tout nouvel hiver. Son ombre familière joue déjà sous les draps avec notre sueur. Ce frisson même sans toi.
La nostalgie, c’est le bonheur d’être triste. Victor Hugo
Poésie infinitive
Ce froid là, cette odeur là, cette note là. Ces signes annonciateurs d’un tout nouvel hiver. Son ombre familière joue déjà sous les draps avec notre sueur. Ce frisson même sans toi.
La nostalgie, c’est le bonheur d’être triste. Victor Hugo