Aucune descendance
pour récolter les fruits
de nos milles conquêtes
Et les limites creuses
qui visitent les nuits
Oui, encore des terres
encore des cours d’eau
des cités insoumises
Mais
plus de chant
Mais
s’être rendu compte
Qu’un autre.
Poésie & autres choses
Aucune descendance
pour récolter les fruits
de nos milles conquêtes
Et les limites creuses
qui visitent les nuits
Oui, encore des terres
encore des cours d’eau
des cités insoumises
Mais
plus de chant
Mais
s’être rendu compte
Qu’un autre.